Je m’appelle Camille. J’ai 36 ans, infirmière à temps plein et maman solo de trois tornades aussi tendres que collantes : Léna, Mathis et Noé. La veille d’Halloween, j’ouvre la porte… et mon cœur dégringole : ma voiture, d’ordinaire étincelante, est mouchetée de jaune et enveloppée de papier. « Maman, la voiture a le mal des transports ? » chuchote Noé. J’inspire. Je sais déjà qui a transformé mon pare-brise en omelette fantôme : David, mon voisin deux maisons plus loin, chef d’orchestre autoproclamé de toutes les fêtes du quartier.
La nuit où tout a basculé
Ce soir-là, je m’étais garée devant chez lui, simplement parce que notre allée était déjà occupée. Rien d’illégal, rien d’extraordinaire. David, lui, vit pour ses installations : sorcière aux yeux lumineux, faux cimetière, fumée et musique d’ambiance. C’est spectaculaire quand on n’essaie pas de dormir à côté.
Au matin, j’ai suivi le fil des coquilles d’œufs comme le Petit Poucet… tout droit vers son porche. J’ai sonné, encore en pantoufles.
« Tu as jeté des œufs sur ma voiture ? »
