« Elle supposera que c’était un accouchement compliqué », murmura sa mère.
Plus tard, je découvris une valise cachée, contenant un faux passeport. Mon estomac se serra. Tous mes soupçons se confirmèrent soudain. Désespérée, je composai le seul numéro que j’avais juré de ne plus jamais appeler : mon père, dont je ne me souvenais plus. Il avait vécu dans l’ombre comme espion, et si quelqu’un pouvait me protéger, c’était bien lui. Mais lorsque je tentai de monter à bord d’un jet privé, un garde me barra le passage.
« Votre mari a acheté cette compagnie aérienne hier soir », ricana-t-il. « Il vous attend. »
Ce que je n’avais pas réalisé, c’est que quelqu’un de bien plus dangereux était déjà dans les parages : mon père.
J’étais enceinte de huit mois lorsque j’ai exploré le plan de mon mari milliardaire pour voler notre bébé.
Ce n’était pas un moment de cinéma dramatique : pas de coup de tonnerre, pas de projecteur, juste le bourdonnement régulier de la climatisation et le léger tintement des verres lorsqu’Adrian Roth servit un verre à sa mère en bas. J’étais réveillée, agitée par les coups de pied incessants du bébé, quand j’entendis leurs voix s’élever.
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