J’avais dix-sept ans quand mon monde s’est effondré.
Un instant, j’étais une jeune fille apeurée, cachant un secret, et l’instant d’après, je me retrouvais sur le perron de ma maison, chassée de la seule que j’aie jamais connue. Quand j’ai annoncé à mon père que j’étais enceinte, il n’a ni crié ni fait la morale ; il a simplement ouvert la porte et m’a dit de partir.
Pas d’étreinte, pas d’adieu, juste le doux cliquetis de la lumière du porche qui s’éteignait derrière moi. Un petit sac à la main et un bébé qui grandissait en moi, j’ai compris qu’un instant pouvait anéantir tout ce que l’on croyait sûr. Dix-huit ans plus tard, ce bébé – mon fils – allait apparaître à cette même porte, porteur d’un message que mon père n’oublierait jamais.
Après cette nuit-là, la vie a été impitoyable.
J’ai accepté tous les petits boulots que je trouvais : nettoyage de bureaux, mise en rayon, n’importe quoi pour nourrir ma famille. Notre premier appartement était exigu et froid, mais il était à nous.
À la naissance de mon fils, je l’ai serré dans mes bras à l’hôpital et je lui ai promis qu’il se sentirait toujours désiré et aimé. Je l’ai appelé Liam. Chaque longue nuit de travail, chaque sou économisé, chaque lever aux aurores, c’était pour lui. Nous n’avions pas grand-chose, mais nous nous avions l’un l’autre – et c’était tout.
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