J’ai activé le système de sonorisation : « Conducteur de la berline grise, tirez à droite. Tout de suite. »
L’arrêt qui ne voulait pas s’arrêter
Sur trois cents mètres, la berline a joué à la corde avec la peur. Finalement, les feux stop se sont éteints. Dans le rétroviseur, je voyais ses épaules se soulever ; même derrière la vitre, la panique a une forme. J’ai communiqué notre position par radio, laissé mon partenaire en couverture et me suis approché du côté conducteur, restant juste derrière le montant B, comme un entraînement gravé dans la chair.
Le Visage de la Panique
Elle paraissait avoir trente ans, peut-être – le regard vitreux, les jointures blanches sur le volant. « Vous connaissez la vitesse autorisée ici ?» ai-je demandé, la voix neutre comme on l’apprend à l’académie : le calme est contagieux.
« Oui… Je… oui », a-t-elle dit, le souffle court à chaque mot.
« Permis et carte grise, s’il vous plaît.»
Elle me les a tendus d’une main tremblante. Alors que je changeais de position pour jeter un coup d’œil à l’intérieur, j’ai vu quelque chose auquel je ne m’attendais pas.
La Flaque sur le Plancher
Une flaque sombre et étendue scintillait sous ses pieds, imprégnant le tapis de sol. L’espace d’un instant, j’ai pensé à du liquide de frein, à une fuite, à n’importe quelle mécanique que je savais réparer. Mais l’odeur et la couleur racontaient une autre histoire. Son ventre, sous un sweat à capuche trop grand, bougeait à un rythme qui lui était propre. Elle grimaça, agrippa le volant et laissa échapper un son grave qui évoquait plus une salle d’accouchement qu’un contrôle routier.
« Ma… la poche des eaux… Je crois qu’elle a rompu », murmura-t-elle. « Et les contractions… oh mon Dieu… quatre minutes. Peut-être trois… »
Tout en moi changea de voie d’un coup. L’amende s’évapora. Le protocole fut réorienté. Je n’avais plus affaire à un chauffard ; j’étais au bord d’une urgence médicale.
Passer de policier à secouriste
« D’accord. Vous n’avez pas de problème pour le moment », dis-je d’une voix lente et posée. « Comment vous appelez-vous ?»
« Lena », haleta-t-elle.
« Lena, je suis l’agent Carter. On va vous aider. Respirez avec moi. Inspirez… et expirez. »
J’ai fait signe à mon partenaire de se lever. « Urgence médicale. Obstétrique », ai-je dit, et il était déjà en communication radio avec le central : femme, grossesse avancée, rupture des membranes, contractions de moins de cinq minutes, borne kilométrique 42. J’ai ouvert mon coffre pour prendre la trousse de secours – couverture, gants, triangles réfléchissants – et j’ai reculé le siège passager au maximum.
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