La perte de ma mère à onze ans a marqué la fin de mon enfance. Un jour, elle riait avec moi sur la plage, et le lendemain, elle avait disparu : un accident soudain qui a bouleversé notre monde.
Mon père n’a plus jamais été le même après cela. J’ai grandi, je suis allée à l’école, j’ai construit ma carrière, mais au fond de moi, il y avait toujours un vide que je ne pouvais combler. J’emportais son souvenir partout : sa douce voix, son sourire radieux, comme une ombre dont je ne pouvais me libérer.
À titre d’illustration seulement.
Et puis, le mois dernier, un événement a tout changé. J’étais à Paris en déplacement professionnel, flânant dans une rue calme près de Montmartre, quand je l’ai aperçue. Une femme est passée, et tout mon corps s’est figé.
Elle ressemblait comme deux gouttes d’eau à ma mère. Les mêmes yeux, la même façon dont elle plaçait ses cheveux derrière son oreille. Mon cœur battait la chamade tandis que je la suivais, entre l’incrédulité et un espoir désespéré que je ne pouvais expliquer.
